- А знаешь, что ловить птиц на кладбище запрещено? - надменно спросил Гриф.
- Знаю,- поторопился старик.- Я вам заплачу!
- Разумеется, заплатишь! - усмехнулся Гриф и открыл дверцу грузовой
будки.- Садись, Птицелов!
Старик поспешно забрался в темную, без окон, будку, и машина тронулась.
Если бы подобное случилось не на запретном для него кладбище, Птицелов
совершенно бы не расстроился. Многие торговцы Птичьего рынка промышляли в
кладбищенских парках, несмотря на запрет. Сговорчивые охранники
преследовали гробокопателей, а к птицеловам относились снисходительно.
Плати и лови на здоровье до открытия кладбища. Здесь же старик трясся в
будке и ощущал предательский стук крови в ушах - подскочило давление.
Машина несколько раз повернула, потом долго пробиралась, видимо, по узкой
пешеходной дорожке и наконец остановилась. Птицелов решил, что его
привезли в караульное помещение, однако, когда открылась дверца, он сразу
узнал место.
Прямо перед ним была его "собственная" могила... Гриф сел на скамеечку,
поджидая, когда старик выберется наружу.
- Скажи-ка мне, Птицелов, каким образом ты воскрес?- спросил он, глядя на
могильный камень.- Садись рядом, почирикаем!
Этот человек прекрасно знал, с кем разговаривал, и явился на кладбище,
чтобы выследить старика, задержать и привезти сюда. Но что ему нужно?!
- Кто вы такой? Что это означает? - спросил старик, не выдавая себя.
- Это означает нашу конспиративную встречу,- охотно пояснил Гриф и
повертел шеей.- Министерство безопасности, полковник Арчеладзе.
Он вытащил из нагрудного кармана удостоверение, задумчиво постучал им о
крепкий ноготь указательного пальца. Возможно, он был из московских
обрусевших грузин, однако выговор при этом имел странный, малороссийский
или южнорусский.
- Чем обязан?- осторожно поинтересовался Птицелов, не испытывая никакого
доверия к собеседнику.- Я ловил птицу...
- Обязан, Птицелов, обязан,- озабоченно проговорил Гриф.- Со мной можно
говорить открыто и обо всем.
- Я вас не знаю! - отрезал старик.- А таких красных корочек... В палатках
у метро можно купить!
- Зато я знаю тебя! - жестко проклекотал Гриф.- Ты работал начальником
контрольно-ревизионной службы и курировал Третий спецотдел Министерства
финансов СССР. Насколько мне известно, с семьдесят пятого по восемьдесят
девятый. После инфаркта отправляют на пенсию и переводят на нелегальное
положение. Странно, да? Твой предшественник благополучно прожил старость
со своим именем и не скрывался под... могильной плитой. За что такая честь
тебе - могила при жизни, Птицелов?
- Это мне неизвестно,- напряженно вымолвил старик.- Руководству было
виднее...
- А мне известно,- с мягким сарказмом сказал Гриф.- Ты очень хорошо умел
считать золото в граммах, алмазы и бриллианты- в каратах. И ты
единственный кое-что знал такое... Я имею в виду "Кристалл", объект
"Гранитный"... Ну и прочие объекты спецотдела. Да?
- Знал,- вдруг признался Птицелов.- Да нет теперь ни спецотдела, ни
службы. Да и государства нет...
- И золота нет! Старик пожал плечами:
- Естественно... Нет государства, нет и казны...
- Где же она?
- У вас следует спросить- где,- отпарировал старик.- Вы охраняете
государственную безопасность и золотой запас.
- Но ты контролировал перемещение ценностей,- клюнул Гриф.- И всю
информацию держал в руках! Следил за каждым граммом, так?
- Так,- согласился Птицелов.
- И куда же исчезла без малого тысяча тонн? - будто между делом
поинтересовался Гриф.