- Кто там из них собирается вагонами из трубы выстреливать?
- А-а, Савабата? Через недельку сдам.
- Чтобы перевод лежал у меня на столе через три дня,- отрезал я и пошел к своему кабинету.
- Хорошо, Георгий Иванович,- обиженно проговорила мне вслед Уткина. Каблучки ее тюкали не так уверенно, как до встречи со мной. А я, придя в кабинет, уже ругал себя за то, что срываю свое плохое настроение на сотрудницах. Сколько раз, идя на работу, я внушал себе, что при любых обстоятельствах должен быть предельно вежлив и внимателен к своим сотрудникам. Только чинуша, малокультурный человек может повышать голос на подчиненных. А уж зло срывать - это совсем недопустимо. Мало ли что с каждым из нас происходит, почему же другие должны быть за это в ответе? Кстати, Ольга Вадимовна за дело меня "высекла". Не на нее надо злиться, а на себя. Мог бы и повнимательнее прочесть статью после машинистки…
Пропесочив себя таким образом, я положил бумаги в ящик письменного стола, схватил плащ, портфель и поспешил к выходу. На моих часах было без пяти шесть…
Глава третья
Идешь себе, ни о чем не думаешь, и вдруг залетевший издалека в город весенний ветерок обдает тебя запахом талого снега, горечью набухших почек, свежестью обнажившейся земли и еще чем-то незнакомым, волнующим. Бывает, даже остановишься как вкопанный и уже не видишь машин, прохожих - все обтекает тебя, не задерживает твоего внимания. На тебя нахлынут смутные воспоминания детства, начинаешь вспоминать что-то очень важное, но неуловимое, что, возможно, произошло совсем и не с тобой. С твоим отцом, дедом, прадедом, может быть, с таким далеким предком, который еще жил в каменном веке. Когда я рассказал об этом Анатолию Острякову, он безапелляционно заявил, что это во мне гены предков заговорили…
Не знаю, в генах ли дело, или в чем-либо другом, но мне эти мгновения очень дороги. И их по желанию не вызовешь, даже при помощи аутотренинга.
Наверное, на каждого весна действует по-своему: Оля шла рядом и чуть приметно улыбалась. Не мне, а безоблачному небу, солнцу, своим мыслям. Щеки ее порозовели, тяжелый узел волос колыхался на затылке. Она была в синем плаще, туго затянутом широким поясом на тоненькой талии, в высоких цвета кофе с молоком сапожках. Как всегда, на нее оглядывались мужчины, и это меня немного раздражало, впрочем, я и сам с удовольствием смотрел на хорошеньких девушек, разумеется, когда рядом не было Оли. Когда она шла со мной, мне ни на кого не хотелось смотреть.
- О чем ты сейчас думаешь? - спросил я.
- Тебе не кажется, что это довольно глупый вопрос? - ответила Оля.
У нее мягкий, приятного тембра голос, даже когда Оля говорила неприятные вещи, на нее обидеться было невозможно.
- Почему глупый? - озадаченно спросил я.
- Так тебе человек сразу и выложит, о чем он думает,- рассмеялась девушка.- Может, я думаю о том, что зря с тобой встретилась, и вообще, к чему все это? Я имею в виду наши встречи? Но сказать тебе об этом - значит, обидеть.
- Сказала ведь,- пробормотал я. Действительно, такие вопросы опасно задавать. Часто мы спрашиваем близких людей о том, что нам может доставить лишь одни неприятности, а все равно упорно допытываемся, вытягиваем по крупице ту самую горькую истину, от которой больно. А удовлетворив свое нездоровое любопытство, принимаем все меры, чтобы обмануть себя и в муках открытую истину поскорее превращаем в удобную ложь.
Оля искоса взглянула на меня, у розовой щеки спиралью подрагивала русая прядь, серый круглый глаз, опушенный черными прихваченными тушью ресницами, весело блестит.
- Ну вот и обиделся,- сказала она.
- Мне хочется уехать на Байкал,- сказал я.- Представляешь, огромная белая равнина, скалистые берега с вековыми соснами, где-то вдали черные точки, это рыбаки ловят окуней на блесну. А ветер гоняет по заснеженному озеру поземку… И где-то на берегу Байкала есть срубленная из толстых бревен избушка с русской печью. Дрова потрескивают в ней, в котле бурлит зеленая пахучая уха, в замороженные окна заглядывает голубая луна…
- И ты один в этой избушке на курьих ножках…- ввернула Оля.
- С тобой,- сказал я и крепко сжал ее тонкую руку.
- Ты жалеешь зиму?
- У нас в Ленинграде и зимы-то не было!
- Я люблю лето, солнце, море,- мечтательно сказала она.- Лежишь на пляже, слушаешь шум волн, крик чаек, где-то вдали белеет большой пароход…
- Рядом играют в карты, над самым ухом пищит транзистор, люди почти наступают на тебя, пробираясь к своим лежакам, дети бросаются друг в друга галькой, нахальные мужчины плюхаются рядом и начинают приставать…- в тон ей продолжил я.
- Ты все видишь в черном свете,- недовольно произнесла Оля.
- Полетим лучше на Луну? - предложил я.- Там кругом моря.
- На Луне? - удивилась Оля. Если она чего не знала, то никогда не стеснялась признаться в этом.
- Море Дождей, Океан Бурь, Море Облаков, Море Ясности,- вдохновенно перечислял я.- Морей-то много, но в них нет ни капли влаги.
- Моря без воды,- задумчиво сказала она.- Зачем они?
- Когда человек создаст на Луне атмосферу, моря наполнятся водой…
- Ты веришь в это? - сбоку взглянула она на меня.
- Мы с тобой вряд ли будем загорать на берегу лунного моря, а внуки наши, правнуки…
- Наши? - спросила она.
- А почему бы и нет? - сказал я.
- Внуки, правнуки,- помолчав, проговорила она.- Это для меня так же далеко, как твои лунные моря.
Черт возьми, вот она, разница в возрасте! Моя Варька в ближайшем будущем запросто может подарить мне внука или внучку… А до Олиных внуков действительно очень далеко.
- Я еще не знаю, хочу ли я ребенка,- сказала она.- Знаю, что замуж надо. А зачем надо? Родить ребенка?
- Это тоже не так уж мало в нашей жизни,- пробормотал я.
- Мои материнские инстинкты дремлют,- улыбнулась она.
- Ну вот, с Луны мы спрыгнули на землю,- сказал я.
- Куда же ты поедешь в отпуск? - спросила она.
- Мы вместе поедем,- сказал я.
- На Луну или… в деревню?
Я стал ей рассказывать о деревне, в которой жила моя бабушка. Она умерла три года назад, и дом продали. Я до сих пор кляну себя, что не купил этот деревянный домишко в Калининской области. Он стоял у самой опушки соснового бора. Когда была машина, я в отпуск приезжал в Голодницу, так называется деревня. Чаще один, жена не любила деревню. Рыбачил, ходил за грибами и загорал не хуже, чем на юге. И осенью там хорошо, много белых грибов, ягод, орехов. Как-то раз осенью застрял на раскисшем проселке, хорошо, газик подвернулся - вытащил. Сейчас в Голоднице скворцы обживают скворечники, земля местами обнажилась от снега, а в лесу его полно. На полянках уже проклюнулись подснежники. У бани две огромные березы. Каждое утро я бегал к ним и прямо из трехлитровой банки пил холодный не очень сладкий сок. В том месте, где воткнут слив, кора потемнела, красноватая слизь облепила рану. Когда сок иссякал, я забивал отверстие деревяшкой. Бабушка моя - она последние годы жила одна в доме - опускала в банки с соком черные сухари, крепко закрывала полиэтиленовыми крышками и убирала в подпол. Напарившись в русской бане, я любил, выскочив в предбанник, хлебнуть из ковша холодного закисшего березового сока…
Мы идем с Олей по Маяковского в сторону моего дома. Уже неделя, как в Ленинграде солнечно и тепло. В скверах будто зеленая паутина окутала черные деревья, это распустились крошечные листочки. Воробьиный крик не умолкает. Чумазые нахальные птицы серой шрапнелью перелетают с дерева на дерево, иногда стаей бросаются под ноги прохожим, бесстрашно купаются в неглубоких лужах у водосточных труб и орут как оглашенные. Других птиц я не замечаю. Хотя в парках на деревьях сереют домики, скворцов не видно. Неинтересно им жить в городе, скворцы любят простор, леса, поля. В Голоднице я просыпаюсь с песней скворца и засыпаю под соловьиные трели. В березовой роще, у озера Бычий Глаз, всегда селятся весной соловьи. Там и лягушки летом поют довольно мелодично.
У моего дома мы остановились, я знаю, сейчас начнется то же, что всегда: Оля будет раздумывать - зайти ко мне или нет? После Нового года она изредка заходила ко мне после длительных препирательств у парадной, причем, поужинав и послушав музыку, торопилась скорее уйти. Я как-то, обидевшись, объяснил ей, что у меня нет привычки приставать к женщине. Я ее не обманывал. В отличие от Боба Быкова - он, случалось, силой домогался своего - я боялся лишний раз прикоснуться к Оле. Малейший отпор, резкое движение или слово - все это сразу меня отрезвляло. Боба смеялся надо мной, обзывал "вшивым интеллигентом" (почему вшивым?). Толковал, что женщины любят напористых мужчин, которые при случае могут продемонстрировать и силу, а таких, как я, в душе презирают… Мне ни разу не довелось проверить правоту слов Боба. Я глубоко убежден, свою силу можно применять только в тех случаях, когда твоей или чьей-то жизни угрожает опасность, ну еще допустимо поставить на место распустившегося забулдыгу или хулигана. Когда я вижу на улице женщину с безобразным кровоподтеком под глазом, мне стыдно за весь сильный пол в целом. Как-то моя бывшая жена спросила: "Что бы ты сделал, если бы я тебе изменила? Избил бы, да?" Я ответил, что ни разу не поднял на нее руку и никогда не подниму, что бы она ни сделала. Жена вздохнула и разочарованно констатировала: "Значит, Гоша, ты меня не любишь!.." Она была не права, тогда я ее еще любил. А она мне уже изменяла с Чеботаренко…
- Чудесный вечер,- сказала Оля.- Погуляем?