- Прошло уже столько времени! - пожаловался Беркович. - Если бы гостей обыскали сразу, то еще можно было бы надеяться… А сейчас? Погоди-ка! - вспомнил старший инспектор. - Я, кажется, знаю, кто убил Бокштейна.
- Кто же? - поинтересовался эксперт.
Но Беркович уже шел к выходу и не слышал вопроса.
Был одиннадцатый час вечера, когда старший инспектор позвонил в дверь квартиры Зильберманов.
- Я ненадолго, - извинился он, войдя в салон. Аркадий Зильберман, похоже, уже собрался спать - на нем были пижама и тапочки на босу ногу. Илона, его жена, которую, по словам Брука, пытался увести покойный Бокштейн, смотрела телевизор и, кивнув Берковичу, отвернулась к экрану, где кто-то кому-то заламывал за спину руку, а кто-то третий вопил нечеловеческим голосом, направляя пистолет в спину кому-то четвертому. Самое подходящее кино.
- У вас есть китайский термос? - громко спросил Беркович, обращаясь к Илоне и игнорируя Аркадия.
- Был когда-то, - вместо жены ответил Аркадий.
- Как - был? - удивилась Илона. - И сейчас есть. А зачем вам? Да еще на ночь глядя?
- Я его потерял, - Аркадий не смотрел на жену, но в голосе его чувствовалось напряжение, на которое трудно было не обратить внимание. Илона была, однако, слишком увлечена сериалом и сказала, не отрывая взгляда от экрана:
- Аркаша, у тебя совсем нет памяти. Ты поставил футляр с термосом в нижний ящик кухонного шкафа, когда вернулся со вчерашней вечеринки. Я его сама там видела час назад.
- Покажете? - теперь Беркович обращался уже к хозяину квартиры, который переминался с ноги на ногу, глядя в окно, будто ученик, вызванный к доске.
- Зачем вам? - повторил Бокштейн вопрос, заданный Илоной.
- Вам непременно нужно, чтобы я ответил? - пожал плечами Беркович и пошел в кухню.
Футляр с китайским термосом - небольшим, меньше, чем на поллитра - действительно лежал в нижнем ящике шкафчика.
- Я возьму эту вещь с собой, - сказал Беркович, - а вас попрошу утром, в девять часов, приехать ко мне для допроса. Управление полиции, второй этаж.
- Зачем вам этот старый термос, старший инспектор? - спросила Илона, не отрывая взгляда от экрана, когда Беркович шел к двери.
- Спросите у мужа, - ответил Беркович. - И объясните ему, что не нужно делать глупостей.
Завтра утром, - подумал он, - нужно будет прежде всего зайти к прокурору Богашу и получить предписание на арест. В том, что эксперт обнаружит на стенках термоса следы яда, Беркович не сомневался.
САЛАТ ИЗ КРЕВЕТОК С УБИЙСТВОМ
С утра у старшего инспектора Берковича настроение было хуже некуда. Вроде бы и без причины - день выходной, не нужно рано вставать, выспался он хорошо, потому что лег не поздно, хотя вечер они с Наташей провели в гостях, но компания оказалась приятной, разговоры - легкими, никто не приставал к нему с вопросами о том, сколько убийц полиция Тель-Авива поймала на прошлой неделе. Погода тоже к меланхолии не располагала - прохладно, ясно, легкий ветерок. Осень…
А настроение было паршивым.
- Наташа, - сказал жене Беркович. - Отвези Арончика в детский сад сама, хорошо? Я еще поваляюсь.
- Конечно, - согласилась Наташа, и Беркович отвернулся к стене, чтобы никто не видел постного выражения его лица.
Мобильный телефон начал звонить, когда Беркович мрачно раздумывал о роли химии в жизнедеятельности организма. Не хватает какого-нибудь микроэлемента, ерунды в полмиллиграмма, и вот тебе - настроение падает, а некоторые даже разума лишаются…
- Слушаю, - сказал он, поднеся аппарат к уху.
- Убийство в Рамат-Авиве, - без предисловий сообщил дежурный офицер (судя по голосу, это был Ави Розенблат). - Послать за тобой машину или поедешь на своей?
- Бензин нынче дорог, - буркнул Беркович, - посылай машину.
За десять минут он, конечно, не успел побриться - еще одна причина для плохого настроения: щетина на лице почему-то мешала думать, на работу Беркович всегда приезжал гладко выбритым, знал - иначе нормального расследования не получится.
Высотка, к которой подъехала патрульная машина, стояла в дорогом и спокойном районе, тут редко случалось что-нибудь криминальное. Поднялись на второй этаж - здесь в небольшом коридорчике дежурил сержант Берман, дверь в торцовую квартиру была распахнута, там сверкали вспышки блицев - эксперты уже прибыли и делали свою работу.
Посреди огромного салона лежало лицом вниз тело мужчины лет шестидесяти. Руки были раскинуты, у головы растекалась лужица крови, кровь запеклась и на волосах - беднягу, похоже, ударили по затылку тупым предметам, тривиальное убийство, знать бы мотив. Когда известен мотив, вычислить преступника можно довольно просто…
- Когда это произошло? - спросил Беркович у подошедшего к нему эксперта Хана.
- Умер он вечером, - сказал эксперт. - Позже девяти, но раньше полуночи. Тело обнаружила утром приходящая домработница, филиппинка, она и полицию вызвала.
- Чем ударили?
- Бронзовой статуэткой, - сообщил Хан. - Довольно массивная, высотой тридцать два сантиметра, изображает повара в колпаке.
- Отпечатки пальцев?
- Вряд ли, - покачал головой эксперт. - Похоже, что убийца протер повара салфеткой или полотенцем. Я забрал статуэтку, хочешь посмотреть?
- Потом, - отмахнулся Беркович. - Скажи, где эта домработница-филиппинка?
Узнав, что женщину в кухне отпаивают чаем, Беркович пошел брать первые показания.
Полчаса спустя он понял, почему у него с утра было плохое настроение - расследование обещало быть долгим и мало перспективным.
Убитого звали Меир Плоткер, жил он один, жена умерла пять лет назад, единственный сын давным-давно уехал поработать в Австралию, да так и не вернулся, обзавелся там семьей и отца с тех пор не навестил ни разу. Вряд ли, как утверждали соседи, даже на похороны приедет - не те отношения. Сам Плоткер лет десять не работал - получал армейскую пенсию и пособие по инвалидности, но главный его доход заключался совсем в другом: погибший торговал кулинарными рецептами и неплохо на этом зарабатывал.
- Чем торговал? - удивился Беркович, когда один из соседей, молодой программист по имени Шауль, сообщил эту информацию.
- Кулинарными рецептами, - повторил Шауль. - Странно, да? Видите ли, старший инспектор, Меир коллекционирует… коллекционировал рецепты. Самые разные, в том числе очень экзотические и редкие. Это ведь, как марки или старинные монеты. Есть рецепты, которые в семьях передают из поколения в поколение, ни в каких книгах их не найдете, а Меир покупал, записывал и продавал по случаю.
- Ну и смысл какой? - с недоумением спросил Беркович. - Если рецепт стал кому-то известен, он перестает быть тайной, это же не марка, которая существует только в одном экземпляре!
- Не скажите! Я сам знаю семью Шифман, они купили у Меира рецепт очень сложного супа и никому его не раскрывают - это действительно нечто… я пробовал… Знакомые пытались определить ингредиенты по вкусу, но… Что-то похожее получается, но - не то. Вкус - специфический!
Беркович улыбнулся, услышав знакомую фразу, Шауль, однако, не понял, отчего полицейский вдруг развеселился, и обиженно заметил:
- Напрасно вы думаете, что коллекционирование рецептов - пустое дело! Очень даже прибыльное!
- Такое прибыльное, что из-за рецепта могли и убить?
Действительно, почему убили Плоткера? Денег он, по словам соседей, дома не держал, и после обыска Беркович вынужден был с этим согласиться: не было в квартире ни сейфа, ни потайных ящиков в столе или шкафу - обследовав со своими сотрудниками каждую комнату, Хан заявил об этом совершенно определенно. В кабинете на полках за стеклом стояли кулинарные книги. Других не было - кроме, разве что, справочника по "Виндоуз" для так называемых "чайников". В ящиках стола Хан нашел две чековые книжки, причем на одном из чеков - без указания суммы! - стояла подпись Плоткера, и убийца, кем бы он ни был, чек этот, наверняка увидев, оставил на месте. Не деньги его интересовали, а, скорее всего, именно рецепты.
Ящики, в которых лежали большие блокноты, куда Плоткер собственноручно записывал рецепты, то ли услышанные от кого-то, то ли найденные в книгах, были открыты, содержимое перевернуто, несколько блокнотов вывалились и лежали на полу раскрытыми, будто подстреленные на лету птицы. Убийца что-то искал в этих блокнотах, а поскольку ничего в них не было, кроме рецептов, то не нужно было обладать дедуктивными способностями Холмса, чтобы сделать соответствующие выводы. Естественно, Беркович эти выводы сделал, что привело старшего инспектора в состояние крайнего недоумения.
- Убить из-за рецепта? - сказал он эксперту Хану, когда соседей опросили и выдворили из квартиры, а тело убитого отправили в Абу-Кабир. - Ну прятал, допустим, этот Плоткер какой-то необычный рецепт. Убийца рецепт нашел и сделал удивительное по вкусу блюдо, привел в восторг гостей. Из-за этого убить человека?
- Не из-за этого, конечно, - возразил Хан. - Ты прекрасно все понимаешь, Борис, но сегодня с тобой что-то происходит…
- Настроение с утра отвратительное, - пожаловался Беркович. - Ты прав, Рон, убивают не из-за рецептов, а из-за денег. Видимо, этот рецепт можно было продать за хорошую сумму. Вопрос в том, нашел убийца то, что искал, или нет.
- Боюсь, что это мы узнаем, только если поймаем убийцу, - меланхолически заметил Хан.
- Если? - поднял брови Беркович. - Ты думаешь, что…
- А ты как думаешь? Смотри: отпечатков пальцев - кроме самого хозяина - мы не нашли. На орудии убийства тоже ничего…
- Да-да, - нетерпеливо отозвался Беркович. - Но в квартиру убийцу впустил хозяин, верно? Дверь не взломана. Значит, Плоткер этого человека знал и, возможно, ждал. Нужно поработать по всем знакомым…