— Нет. Положил. Я депонировал деньги за алмаз Петтигрю. Кстати, меня зовут Джо Докер.
— Берт Смит.
— Вы из ФБР?
— Нет, из полиции штата. У вас есть документ, Джо?
— Целая куча. Я та еще птица. Беглый мошенник. У Берта брови поползли вверх.
— Даже так?
— Вы здесь один по этому делу? В данный момент, я имею в виду.
— Ну да. А что?
— Мой напарник сбежал. Берт остановился, пораженный:
— Чек был фальшивый?
— Нет, настоящий. Левша отсюда ничего не утащил, кроме себя самого.
Берт торопливо огляделся, словно в надежде отыскать таксофон на ближайшем дереве.
— Да бросьте, — заметил Джо, — Левша мастер сматываться. Его и след простыл.
Берт смерил Докера тяжелым взглядом и пожал плечами.
— Ну вы и гусь, — сказал он. Они двинулись дальше.
— Да уж, — признался Джо. — Скажите, а мой помощник, преподобный Мартин, тоже из полиции?
— Нет, обычный священник. Но он здесь за вами присматривает.
— Как вы на меня вышли?
— Просто стечение обстоятельств. Ваш архиепископ получил письмо о том, какую большую работу вы проделали. Он о вас слыхом не слыхивал. Потом последовал анонимный телефонный звонок, что в Лэнсвиллской церкви все просто помешались. Ну, и мы сложили одно к одному и получили вас. Но сейчас я против вас ничего не имею. По этому делу, во всяком случае. Трофей вы сдали.
— Это точно.
— Вы могли бы испариться, и к тому времени, когда до меня дошло бы, что по вас тюрьма плачет, вас бы и след простыл.
— Я бы даже мог обналичить чек где-нибудь в другом месте. Берт кивнул: