Mord i slottet - Грейс Фиона

MORD I SLOTTET

(EN MYSDECKARE OM LACEY DOYLE – BOK ETT)

FIONA GRACE

Fiona Grace

Debutförfattaren Fiona Grace är skaparen bakom mysdeckarserien om LACEY DOYLE, som inkluderar MORD I SLOTTET (Bok #1), DÖDEN OCH HUNDEN (Bok #2) och BROTT I BAGERIET (Bok #3). Hör gärna av dig till Fiona på www.fionagraceauthor.com där du även kan ladda ner gratis e-böcker, ta del av de senaste nyheterna och hålla kontakten.

Copyright © 2019 av Fiona Grace. Alla rättigheter förbehållna. Med undantag för vad som tillåts enligt US Copyright Act of 1976, får ingen del av denna publikation reproduceras, spridas eller överföras i någon form eller på något sätt, eller lagras i en databas eller ett hämtningssystem, utan att ha föregåtts av tillstånd från författaren. Denna e-bok är licensierad endast för personligt bruk. Denna e-bok får inte säljas vidare eller ges bort till andra människor. Om du vill dela denna bok med en annan person, vänligen köp en extra kopia för varje mottagare. Om du läser den här boken och inte köpte den, eller om den inte köptes för endast din användning, vänligen returnera den och köp din egen kopia. Tack för att du respekterar det hårda arbete som denna författare lagt ner på att färdigställa boken. Detta är ett skönlitterärt verk. Namn, karaktärer, företag, organisationer, platser, händelser och incidenter är antingen produkter av författarens fantasi eller används skönlitterärt. Alla likheter med faktiska personer, levande eller döda, är rent slumpmässiga. Jacket image Copyright Helen Hotson, används under licens från Shutterstock.com.

BÖCKER AV FIONA GRACE

MYSDECKARE OM LACEY DOYLE

MORD I SLOTTET (Bok#1)

DÖDEN OCH HUNDEN (Bok #2)

BROTT I BAGERIET (Bok #3)

INNEHÅLL

KAPITEL ETT

KAPITEL TVÅ

KAPITEL TRE

KAPITEL FYRA

KAPITEL FEM

KAPITEL SEX

KAPITEL SJU

KAPITEL ÅTTA

KAPITEL NIO

KAPITEL TIO

KAPITEL ELVA

KAPITEL TOLV

KAPITEL TRETTON

KAPITEL FJORTON

KAPITEL FEMTON

KAPITEL SEXTON

KAPITEL SJUTTON

KAPITEL ARTON

KAPITEL NITTON

KAPITEL TJUGO

KAPITEL TJUGOETT

KAPITEL TJUGOTVÅ

KAPITEL TJUGOTRE

KAPITEL TJUGOFYRA

KAPITEL TJUGOFEM

KAPITEL TJUGOSEX

KAPITEL TJUGOSJU

KAPITEL TJUGOÅTTA

EPILOG

KAPITEL ETT

Oskyldiga.

Så skildrade skilsmässopapperna dem båda i frågan om skilsmässomotivering, skrivet i svart bläck och fet text som stod ut från det vita pappret.

Oskyldiga.

Lacey suckade med blicken fäst vid dokumenten. Den till synes harmlösa mappen hade precis levererats till hennes dörr av en finnig tonåring med en nonchalant attityd som om det inte var mer än en pizzabeställning. Och trots att Lacey omedelbart hade vetat varför hon fick brev, kände hon ingenting nu. Det var först efter att hon slängde sig på vardagsrumssoffan – där cappuccinon hon hade övergett vid ljudet av dörrklockan stod på bordet och puttrade ur sig små rökspiraler – och lät dokumenten glida ur mappen, som det slog henne.

Skilsmässopapper.

Skilsmässa.

Hennes reaktion hade varit att skrika och kasta dem på marken som någon med araknofobi som precis fått en tarantella hemskickad.

Och där låg de nu, utspridda över den moderna och oerhört dyra mattan hon hade fått av sin chef, Saskia, på inredningsfirman där hon jobbade. Orden David Doyle vs Lacey Doyle stirrade upp på henne. Från den textmassa som mest liknade nonsens började ord att ta form framför hennes ögon: äktenskapsupplösning, oförsonliga olikheter, ömsesidig överenskommelse…

Hon plockade famlande upp papperna.

Det var förstås ingen överraskning. David hade avslutat deras fjortonåriga äktenskap med att skrika, ”Min advokat kommer höra av sig!” trots allt. Men det hade ändå inte förberett Lacey på det känslomässiga nedfallet som följde att ha de fysiska dokumenten i händerna. Att känna deras tyngt, deras konkreta form och se den där hemska, feta, svarta texten som hävdade att ingen av parterna stod till svars för upplösningen.

Det var så New York skötte det – oskuldsfulla skilsmässor är mindre röriga, inte sant? – men att kalla dem båda oskyldiga var att ta i, i alla fall enligt Lacey. Skulden låg enligt David på henne. Trettionio år och inga barn. Inte det minsta lilla kli i fingrarna efter att få häcka. Inga hormonvågor vid åsynen av deras bekantas nyfödda – och det hade varit många; de materialiserades i en oändlig ström av söta små mjuka saker som inte alls fick någonting att vakna inuti henne.

”Du är en tickande klocka,” hade David förklarat över ett glas merlotvin en kväll.

Vad han egentligen menade var förstås, ”Vårt äktenskap är en tickande bomb.”

Lacey suckade djupt. Om hon bara hade vetat när hon gifte sig med honom som tjugofemåring, i en lycksalig stormvind av vit konfetti och champagnebubblor, att det skulle bita henne i baken att prioritera karriären över moderskap.

”No-fault.” Oskyldiga. Ha!

Hon gick för att leta fram en penna – med en kropp som nu tycktes gjord av stål – och hittade en i nyckelskålen. Nu var i alla fall saker och ting organiserade. Ingen David som letade efter borttappade skor, borttappade nycklar, borttappade solglasögon. Nu för tiden låg allt där hon hade lämnat det. Men just nu kändes det inte som mycket till tröstpris.

Hon återvände till soffan med pennan i handen och positionerade den över den prickade linjen hon skulle signera. Men i stället för att trycka pennspetsen mot pappret, stannade Lacey upp, lät pennan sväva drygt en millimeter ovanför linjen, som om det fanns en osynlig barriär mellan spetsen och pappret. Ordet ”underhållsbidrag” hade fångat hennes uppmärksamhet.

Med rynkad panna bläddrade Lacey till sidan som innehöll den paragrafen och ögnade igenom den. Eftersom hon var den i paret som tjänade mest – och ensamägare för den lägenhet i Upper East Side där hon just nu satt – skulle Lacey betala en ”fast summa” i ”upp till två år” till David, så att han fick hjälp att ”återställa” sitt liv till ett ”tillstånd jämlikt med det som vederbörande tidigare har levt.”

Lacey kunde inte låta bli att släppa lös ett bedrövat skratt. Hur ironiskt var det inte att David nu gynnade från hennes karriär, som var exakt det som slet isär dem från första början? Han skulle förstås inte se det på det viset. David skulle kalla det för ”gottgörelse” eller något liknande. Han var pedantisk när det kom till balans, rättvisa och jämvikt. Men Lacey visste vad dessa pengar egentligen var. Vedergällning. Hämnd. Motattack.

Snacka om att bli biten i ändan dubbelt om, tänkte hon.

Plötsligt rubbades Laceys synfält och en fläck dök upp över hennes efternamn, fick bläcket att förvrängas och pappret att skrynklas. En flyktig tår hade fallit från hennes öga. Hon torkade det förbrytande ögat aggressivt med baksidan av handen.

Jag kommer behöva byta namn, tänkte hon och stirrade ner på det deformerade ordet. Återgå till mitt flicknamn.

Lacey Fay Doyle fanns inte längre. Raderad. Det namnet tillhörde David Doyles fru och, när hon väl hade signerat den där prickade linjen, var hon inte längre den kvinnan. Hon skulle återigen bli Lacey Fay Bishop, en flicka hon inte hade varit sedan tjugoårsåldern och som hon knappt ens mindes.

Men Bishopnamnet betydde ännu mindre för Lacey än det hon hade lånat från David under de senaste fjorton åren. Hennes pappa hade stuckit när hon var sju, direkt efter en annars charmig familjeresa till den idylliska kuststaden Wilfordshire i England. Hon hade inte sett honom sedan dess. Där ena dagen – ätande glass på en barsk, vild och blåsig strand – borta den andra.

Nu var hon lika misslyckad som sina föräldrar! Efter alla barndomstårar hon hade fällt för sin försvunna pappa, alla arga tonårsförolämpningar hon hade kastat på sin mamma, hade hon gått och upprepat exakt samma misstag som dem! Hon hade misslyckats som gift, precis som dem. Den enda skillnaden, resonerade Lacey, var att hennes misslyckande inte skadade någon annan. Hennes skilsmässa skulle inte lämna två upprörda, skadade döttrar bakom sig.