Изопропиловый кот - Влад Костромин

Изопропиловый кот

Влад Костромин

Посвящается Цицерону нашего времени, лучшему коту современности.

© Влад Костромин, 2022

ISBN 978-5-0059-4009-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Все права защищены. Произведение предназначено исключительно для частного использования. Никакая часть электронного экземпляра данной книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для публичного или коллективного использования без письменного разрешения Автора. За нарушение авторских прав законодательством Российской федерации предусмотрена выплата компенсации правообладателя в размере до 5 млн. рублей (ст. 49 ЗОАП), а также уголовная ответственность в виде лишения свободы на срок до 6 лет (ст. 146 УК РФ).

Информация об авторе

Современный писатель.

Автор сборников рассказов:

 «Непроданное» https://ridero.ru/books/neprodannoe/

 «Гнездовье котов» https://ridero.ru/books/gnezdove_kotov/

 «Тихая охота» https://ridero.ru/books/tikhaya_okhota/

 «Соскучились, диабетики?» https://ridero.ru/books/soskuchilis_diabetiki/

 «Наследники Мишки Квакина. Том I» https://ridero.ru/books/nasledniki_mishki_kvakina/

 «Наследники Мишки Квакина. Том II» https://ridero.ru/books/nasledniki_mishki_kvakina_1/

 «Наследники Мишки Квакина. Том III» https://ridero.ru/books/nasledniki_mishki_kvakina_2/

 «Наследники Мишки Квакина. Том IV»

https://ridero.ru/books/nasledniki_mishki_kvakina_3/

 «Рассказы о Родине» https://ridero.ru/books/rasskazy_o_rodine/

романов:

 «Змеиный узел (Карловка)» (мистический детектив) https://ridero.ru/books/zmeinyi_uzel/

 «Кукушкины слезки (Карловка  2)» (мистический детектив) https://ridero.ru/books/kukushkiny_slezki/

 «Воробьиная ночь (Карловка  3)» (мистический детектив) https://ridero.ru/books/vorobinaya_noch/

 «700 граней» (пост-модернистский роман-пародия) https://ridero.ru/books/7_0_0_granei/

 «Крестьянские дети» (жизненная проза) https://ridero.ru/books/krestyanskie_deti/

 «Шпулечник» (мистический хоррор) https://ridero.ru/books/shpulechnik/

 «Каникулы в Простоквашино (Шпулечник  2)» (мистический хоррор) https://ridero.ru/books/kanikuly_v_prostokvashino/

 «В Бобровке все спокойно (Шпулечник  3)» https://ridero.ru/books/v_bobrovke_vse_spokoino_shpulechnik-_3/

 «Грибные дни» https://ridero.ru/books/gribnye_dni/

Для желающих помочь автору money.yandex.ru/to/410014049375873

Голос города

Рассказ написан на Пятый прозаический блиц ЛитКульта-2019 «Этот город что-то хочет мне сказать» (400 слов)

 Этот город что-то хочет мне сказать! Шумом мартовской капели по жести подоконника; ноктюрном ржавых водосточных труб, набитых месивом из прошлогодней листвы и гнилых голубиных тушек, которыми побрезговали даже бомжи, а не то что крысы. Скрежетом трамвая, везущего решившего умереть парня с незаряженным ТТ в кармане, смотрящего на грязный снег; ехидным гигиканьем гиен-бмв, так и норовящих облить грязью из каждой лужи стоящих на светофорах пешеходов. И не просто обрызгать, а залить с ног до головы, будто ведущий популярного ток-шоу приглашенных в студию гостей, готовых выворачивать грязное белье на всю страну.

Тужится, будто роженица с узким тазом в муках. Тянется, как единственная рука глухонемой нищенки в заплеванном подземном переходе; тщится, словно пытающаяся забеременеть ставшая очередной женой олигарха подержанная бывшая топ-модель.

Тщится достучаться, как немощная бабушка, бывшая народная артистка, ныне всеми забытая, через стенку «хрущевки», требуя прекратить полночный дебош радостных жильцов съемной квартиры, обмывающих удачный гоп-стоп студента-очкарика в подворотне, несшего в кармане все свои накопленные за пять лет сбережения, чтобы купить подарок умирающей от рака любимой девушке. Подарок в виде смертельной инъекции, призванной прекратить мучения несчастного восемнадцатилетнего существа, которое так и не достигнет отмеренной заботливой властью и чутким правительством новой черты пенсионного возраста.

Неровными швами асфальтовояменных улиц и червоточинами заплеванных подземных переходов, сшивающими усталые и одряхлевшие расползающиеся к окраинам площади.

Шумом электричек, снующих, будто юркая иголка в умелых руках старого пройдохи, показательно живущего в примерной бедности и шьющего из гнилой ткани, украденной со складов Госрезерва, похоронные костюмы для средней руки покойников, утративших, как сказано в Евангелии, богатства, собранные на земле, родственникам и близким которых не повезло столкнуться с похоронным бюро «Сабиньян и сыновья», аффилированным при мэрии.

Сосульками, с безжалостной точностью снайперов ФСО разящими либо родителей либо детей и никогда не задевающими чиновников, ответственных за состояние кровли.

Светофорами, издевательски вспыхивающими красным, когда одинокий одноногий инвалид с замотанным лейкопластырем, как приклад контрактника, костылем, безнадежно ковыляет на середине перехода.

Хитиновым шорохом вспучившейся тротуарной плитки, трущейся друг о друга, будто спаривающиеся мадагаскарские тараканы, которых испанцы называют кукарачами, ошалевшие от пятилетнего воздержания. Орущими на крышах котами, орущими так, будто из их яиц сделали яйца бенедикт.

Что, что этот город пытается мне сказать?  ухватил собеседника за лацканы.

 Может быть то,  охранник привычно стряхнул руки и покосился на собравшуюся за спиной с виду приличного субъекта толпу слушателей бреда-монолога, многие снимали на смартфоны и планшеты,  что турникет без билета вас в метро не пустит? Касса вон там. Проходите, не создавайте затора.

22 оттенка черного

Небольшая пародия на конкурс БС-10, проводившийся клубом «Бумажный слон»

Рассказ был опубликован в 9 / 2019 журнала «Испытание рассказом»

22 оттенка черного (первая серия)  Не думай о черном человеке

Давным-давно, в одной далекой галактике Что это я? Не так все было. Реутово, наши дни. Бывший следователь, а ныне преуспевающий опер Олег приезжает в ведомственный санаторий МВД лечиться от психического расстройства, преследующего его с тех пор, когда он, будучи следователем, играя черными фигурами в черной комнате, проиграл шахматную партию серийному убийце, при этом, не заметив черную кошку, сбившую ладью. Помимо этого он сослепу перепутал фотографии жертв и замучил с помощью доставшегося от прадеда будильника невиновного белобрысого паренька. Пареньком больше, пареньком меньше  главное, чтобы будильник звенел. А вот за шахматы было реально обидно.

Олег сидел и с кислым лицом потомственного торговца лимонами кисло хлебал кислые щи  в МВД урезали расходы на социальные нужды. А в тюрьме сейчас ужин  макароны дают,  подумал он и суеверно постучал по грубо сколоченному деревянному столу. Внезапно перед ним явилась тень (Шекспир в гробу перевернулся).

 Ты, падла,  сказала тень,  семью бросил, а сам сидишь тут, детей Поволжья изображаешь.

 Отвянь,  вяло ответил Олег и незаметно плеснул в кислый компот кислого пива.

 Смотри, сука, семейная жизнь  это не невиновных под вышку подводить,  погрозила невесомым кулаком тень.

 Отстань, тебя нет,  ответил Олег.  Иваныч мне точно про вас объяснил. Вы от совести бываете, а у нас, оперов, совести нет. Изыди!

 Как это меня нет?  нагло уставилась на него тень и в доказательство, засунув указательный палец в стакан, помешала компот.  Видишь, я есть!