Взгляд, этот ранил его гордость. Он клял себя за
то,чтопришел и, однако, решил, что, уж раз пришел, будь что
будет, отступатьонненамерен.Лицосталожестче,глаза
сверкнуливоинственно. Все примечая, он спокойнее огляделся по
сторонам,ивмозгуотпечаталаськаждаямелочькрасивого
убранстваэтойкомнаты.Ничтоне ускользнуло от его зоркого
взгляда, широко раскрытые глаза вбирали окружающуюкрасоту,и
воинственныйблесквнихуступалместотеплому сиянию. Он
всегдачуткоотзывалсянакрасоту,атутбылоначто
отозваться.
Еговниманиеприковала картина, писанная маслом. Могучий
прибой с грохотом разбивается о выступ скалы, мрачныегрозовые
тучизатянулинебо,авдали,залиниейприбоя,нафоне
грозового закатного неба -- лоцманский бот вкрутомповороте,
оннакренился,такчтовиднакаждая мелочь на палубе. Была
здесь красота, и она влекла неодолимо. Парень позабылосвоей
неуклюжейпоходке,подошелближе,совсемблизко. И красота
исчезла. На лице его выразилось замешательство. Онсмотрелво
всеглазанаэту, как ему теперь казалось, неряшливую мазню,
потом отступил нашаг.Иполотновновьослепилокрасотой.
"Картинас фокусом", -- подумал он разочарованно, однако среди
множества захлестнувших его впечатлений кольнула досада:такую
красотупринеслив жертву фокусу. Живопись была ему неведома.
Прежде он только и видел олеографии да литографии, а они всегда
четки и определенны,стоишьлирядомилисмотришьиздали.
Правда,ввитринахмагазиновонвидели картины, писанные
маслом, но стекло не давало всмотреться в них поближе.
Он оглянулся на приятеля, читающего письмо,иувиделна
столекниги.Вглазахтотчасвспыхнула тоскливая зависть и
жадность,точноуголодногопривидепищи.Враскачкуон
двинулсякстолу и вот уже любовно перебирает книги. Скользит
глазами по названиям, по именамавторов,выхватываетобрывки
текста, -- ласкает том за томом и руками и взглядом, -- но лишь
однукнигуонкогда-точитал.Остальныекнигии писатели
незнакомы. Ему попался том Суинберна, и он начал читать подряд,
стихотворение за стихотворением, и забыл, где он, и щеки у него
разгорелись. Дважды он закрывал книгу и,придерживаястраницу
пальцем,еще раз смотрел имя автора. Свинберн! Надо запомнить.
У этого малого глаза на месте, он все видел как надо -- ицвет
исверкающийсвет.Ктоже такой этот Свинберн? Давным-давно
помер, как почти все поэты? Или еще живой, пишет?Онпоглядел
натитульный лист. Да, у Свинберна есть и другие книги. Что ж,
утром первым делом надо сходитьвбиблиотеку,разжитьсяего
книжицами. Парень опять погрузился в чтение и забыл обо всем на
свете.Оннезаметил,чтов комнату вошла молодая женщина.
Опомнился, лишь услыхав слова Артура:
-- Руфь, это мистер Иден.